Ne chantez pas la Mort, c'est un sujet morbide 
Le mot seul jette un froid, aussitôt qu'il est dit 
Les gens du show-business vous prédiront le bide 
C'est un sujet tabou... Pour poète maudit 
La Mort... La Mort... 
Je la chante et, dès lors, miracle des voyelles 
Il semble que la Mort est la soeur de l'amour 
La Mort qui nous attend, l'amour que l'on appelle 
Et si lui ne vient pas, elle viendra toujours 
La Mort... La Mort... 

La mienne n'aura pas, comme dans le Larousse 
Un squelette, un linceul, dans la main une faux 
Mais, fille de vingt ans à chevelure rousse 
En voile de mariée, elle aura ce qu'il faut 
La Mort... La Mort... 
De grands yeux d'océan, la voix d'une ingénue 
Un sourire d'enfant sur des lèvres carmin 
Douce, elle apaisera sur sa poitrine nue 
Mes paupières brûlées, ma gueule en parchemin 
La Mort... La Mort... 

Requiem de Mozart et non Danse Macabre 
Pauvre valse musette au musée de Saint-Saëns ! 
La Mort c'est la beauté, c'est l'éclair vif du sabre 
C'est le doux penthotal de l'esprit et des sens 
La Mort... La Mort... 
Et n'allez pas confondre et l'effet et la cause 
La Mort est délivrance, elle sait que le Temps 
Quotidiennement nous vole quelque chose 
La poignée de cheveux et l'ivoire des dents 
La Mort... La Mort... 

Elle est Euthanasie, la suprême infirmière 
Elle survient, à temps, pour arrêter ce jeu 
Près du soldat blessé dans la boue des rizières 
Chez le vieillard glacé dans la chambre sans feu 
La Mort... La Mort... 
Le Temps, c'est le tic-tac monstrueux de la montre 
La Mort, c'est l'infini dans son éternité 
Mais qu'advient-il de ceux qui vont à sa rencontre ? 
Comme on gagne sa vie, nous faut-il mériter 
La Mort... La Mort... 

La Mort ?...